El Taller Del Diablo

Cordón Umbilical

2010-04-09T19:10:00.004-03:00

"El Arte De Las Metamorfosis"

2008-07-28T21:37:00.004-03:00

-... mi héroe se ha convertido en un extraño.-

En el camino - Jack Kerouac

Un fugitivo silvestre,

verde por naturaleza.

Depredador depravado y viril

siempre a punto de estallar.

Juega a amahacar sus sueños en un barandal

(ya es casi un extraño),

con un miedo casi animal

mastica con sus manos el gruñir de su estomago

para hacerlo callar.

¡¡Por tu culpa!! si!! ¡¡Por tu gran culpa!!!

¡Padece ya!

A dar vuelta la tortuga que esta bala pasa cerca;

el tiro de gracia ya roza tu frente y más.

Ya no alcanza con zambullirse de cara al vidrio,

el as de espadas no pudiste cartear.

El tipo no resulto tan listo mi amor...

¿Qué oscuro velo cubre tus ojos?

¡Corta mambo y su vuelto Sr.!

Plata muy gastada y quemada.

¡¡Este muro no es buen refugio amor,

desnuda mi mente a cada paso que doy!!

El pacer no es su magia no.

¡Qué miedos hunde en su pecho

y trata de masticar??

Un baile de fuegos parasitando su andar,

desayunando señuelos hasta empachar.

La conciencia es un privilegio en estos días.

Sus manos no tiemblan al caer:

-¡¡Mi boca es un peso tan grande Amor!!-

esa fiebre quema sus ojos

y hace reir sus almas en el fuego mas abrasador.

¡Qué larga es la sombra ahora en tí

metamorfeado en presa

tan frio y calculador!

Por tu culpa!!! si!! por tu gran culpa!!!

padece ya!

"Capítulo 25"

2008-05-20T22:09:00.001-03:00

—Quién sabe —dijo la Maga—. A mí me parece que los peces ya no quieren salir de la pecera, casi nunca tocan el vidrio con la nariz.

Julio Cortázar
Rayuela

"El Principito"

2008-05-20T22:05:00.002-03:00

-Esta es la caja. El cordero que quieres está adentro.

Antoine de Saint-Exupéry

"No Me Interesa"

2008-05-11T23:49:00.008-03:00

Nací en latitud perfecta donde tuesta el sol y la lluvia refresca, desde el alba hasta la puesta es un ambiente ideal pa' sudar todo mal. Nací en tierra agradecida donde crece casi to' lo que le tiras y puedo decir que en la isla hasta el que no tiene na' se puede alimentar. Aquí en tierra de poetas el que no la sabe se la inventa, somos gente simple con herramientas no es de dudar nuestra capacidad, y no soporto la idea de que caigamos siempre con tu estrategia (no más) te vistes de benevolencia pero no eres de dar, eres de acaparar.

Y no voy más, no me interesa tu supuesta ayuda federal, no me interesa, no es real tu guerra, no, no, no me interesa es solo excusa pa' conquistar sin quedar mal y no me interesa, no tu idea de desarrollo no me interesa. Digo que soy isleño y ese no es mi rollo no me interesa, no
tu riqueza, no, no, no me interesa porque se basa en lujuria material, nada cultural y no me interesa, no...

Hoy en la isla entera negocios familiares se van a quiebra, todo lo compramos en megatiendas
que crecen de explotar nativos en el nepal, en malasia y en mongolia y en taiwan que ya es la más notoria. Se burlan de la mano de obra con paga, que acá, raya en lo inmoral y claro que no importa nada si pasa lejos de casa, lejos de carro de lujo, tu megavisor y de tu posición social.

Pero no voy más, no me interesa tu cultura en comida rápida, no me interesa, no es real si no alimenta, no, no, no me interesa, con ingredientes que no puedes ni pronunciar, no me interesa, no. Tu discurso, un absurdo, no me interesa. Aunque te aplaudan los tuyos no creo en ti. No me interesa ser asi inhumano, un gusano, no me interesa ser como tú viviendo sin un respeto común no me interesa, no..

P.D.
Cultura no titubea y de ningún partido somos bandera, venimo' a hablar la clara donde sea es resistir o dar las nolas para guisar (y no) nada que ver, no crean mil sueños de revolución nos quedan son cientosiete años de estrategia pero quien nos crió nos enseñó a soñar y nada, nada, nada de ti me interesa no creo en ti, ni en tu intención nada de ti me interesa ni tu riqueza, no, ni tu guerra no me interesa, soñamos otro nivel.

Cultura Profética

"El Camino hacia la ilusión"

2008-02-24T21:12:00.009-02:00

Cuando sea grande quiero ser como vos,
un ilusionista,
iluso por sobre todas las cosas.
Un caso perdido y más aún,
un pájaro de mal agüero en tiempos de vendaval.

Iremos matando ilusiones que aún están por llegar.
A cada paso un pecado que perdonar,
a cada cabeza un buen pisotón.

Este camino de migajas es el más dificil amor,
cada gota de sangre derramada es una traición.
Son tiempos de brujerias improvisadas,
de medicinas poco tradicionales mezcladas con sudor.

Somos los esclavos de la realidad.
Mordemos cables para sentir un poco de pasión.
Nuestra senda está marcada por zapatillas que cuelgan
como estandartes en cables de alta tensión,
y dando vueltas no reconecemos nada a nuestro alrededor.

Está escalera si que es inestable amor,
vamos dejando las uñas clavadas
en un cemento cada vez más espeso,
y parece que otra vez el premio se lo lleva otro
a un lugar donde nunca tuvimos el valor de ir.

Ahora de grande ya no quiero ser como vos.
Soy el silencio en la más oscura tempestad,
soy la sombra que desaparece al voltear,
el susurro en tu soledad.
Soy quien en sueños te puede lastimar.

Sólo en tu mente te sabes campeón,
y campeonando tu comesón rascas sin freno el suelo así,
pestaneando a mas no poder.
Siempre fijando el blanco hasta terminar
soplando cenizas en algún rincón.

"Requiem para una derrota"

2008-01-30T00:33:00.000-02:00

¿Quién es el que decide que parte te toca?
¿Qué caprichos nos han tocado en suerte?

¡Éste es el partido de tu vida nene!

Estamos jugando a bailar como monos,
explotando en magias sin freno
que hacen temblar hasta las hojas más secas
a puro rock & roll.

Y así estás vos, inmóvil y desesperado,
como el más tremendo predador devenido en vegetariano...
¿Cuál es la parte que te toca?

¡No existen cuadros q envejezcan por vos!

Y tu mundo cae como caen tus brazos..
¿Cúanto más pensás va a aguantar este gallo,
con la soga al cuello y su bote haciendo agua?
Los hemos visto peores pero nunca tan de cerca...

Sus juegos atraen al festín
a una hienas muy flacas,
que ríen su tentación afilando sus sueños...
El desierto que caminás vos cada vez está más seco.

¡Es tu naturaleza campeón!,
nadar en mares de arena.

"Los Ángeles de Swedenborg"

2008-01-06T01:37:00.004-02:00

Durante los últimos veinticinco años de su estudiosa vida, el eminente hombre de ciencia y filósofo Emanuel Swedenborg (1688-1772) fijó su residencia en Londres. Como los ingleses son taciturnos, dio en el hábito cotidiano de conversar con demonios y ángeles. El Señor le permitió visitar las regiones ultraterrenas y departir con sus habitantes. Cristo había dicho que las almas, para entrar en el Cielo, deben ser justas; Swedenborg añadió que deben ser inteligentes; Blake estipularía después que fueran artísticas. Los Ángeles de Swedenbrog son las almas que han elegido el Cielo. Pueden prescindir de palabras; basta que un Ángel piense en otro para tenerlo junto a él. Dos personas que se han querido en la tierra forman un solo Ángel. Su mundo está regido por el amor; cada Ángel es un Cielo. Su forma es la de un ser humano perfecto; la del Cielo lo es asimismo. Los Ángeles pueden mirar al norte, al sur, al este o al oeste; siempre verán a Dios cara a cara. Son ante todo teólogos; su deleite mayor es la plegaria y la discusión de problemas espirituales. Las cosas de la tierra son símbolos de las cosas del Cielo. El sol corresponde a la divinidad. En el Cielo no existe el tiempo; las apariencias de las cosas cambian según los estados de ánimo. Los trajes de los Ángeles resplandecen según su inteligencia. En el Cielo los ricos siguen siendo más ricos que los pobres, ya que están habituados a la riqueza. En el Cielo, los objetos, los muebles y las ciudades son más concretos y complejos que los de nuestra tierra; los colores más variados y vívidos. Los Ángeles de origen inglés propenden la política; los judíos al comercio de alhajas; los alemanes llevan libros que consultan antes de contestar. Como los musulmanes están acostumbrados a la veneración de Mahoma, Dios los ha provisto de un Ángel que simula ser el Profeta. Los pobres de espíritu y los ascetas están excluidos de los goces del Paraíso porque no los comprenderían.

J. L. Borges (El Libro De Los Seres Imaginarios)

"Las Cartas Del Arriero Y Lorena"

2007-07-19T01:43:00.000-03:00

Martes, 17 de Julio de 2007

Lorena:

Cuando te conocí, flaca, por mirarte la parte de atrás perdería el corazón. Eclipsado, los dientes apretados... loco por ti lamiendo un hueso. Me olvide de los demás: mi nena, mi bandera, mi autopista... Mas guapa que cualquiera... Aquellos besos... así... una bomba.

Contigo aprendí la libertad, las oportunidades, crímenes perfectos jugando al limite. Lo que nunca se olvida: polvo americano en el medio de la ciudad con la soga al cuello... me fui volando sin saber que decir.

Diez años después, problemas porque soy así... ay de mi! negrita: me pierdo, prefiero dormir, ser feliz... no va mas. No me pidas que sea un inconsciente, no tengo tiempo. Para seguir perdería el corazón... no me empujes, no se olvidar.

No te bancaste mi enfermedad, canalla. Todas son iguales. Se van amigos, otros vienen... que vida cruel… una década perdida... pasemos a otro tema.

Buena suerte y hasta luego, te quiero igual.

Tuyo siempre,

El arriero

(No me vuelvas la espalda por eso... nos volveremos a ver... I will survive)

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Jueves, 19 de Julio de 2007

Arriero:

El tercio de los sueños me arde, no me nombres. Nuestra piel, el palacio de las flores (tengo una orquídea), el muro de Berlín, aquellos besos, el ritmo del lunes, nuestra piel jugando al limite. Ay! de mi, paraísos perdidos. Pasemos a otro tema.

Problemas, los dientes apretados, señal que te he perdido. Adentro mío me cago en todo, nos volveremos a ver días distintos. Las heridas, ¿para qué?... más duele jugar con fuego. No te bancaste las guerras en medio de la ciudad, una bomba pero sin sangre, el tren que pasa, los aviones... no me vuelvas la espalda por eso sin saber que decir, mi nena...princesa.. ¿para qué?.

El día mundial de la mujer, este día es el final de mi carrera, me pierdo, voy a dormir, prefiero dormir, son las nueve. No son horas, no va más.

Nadie sale vivo de aquí socio de la soledad, ciudadano pesado, culo sin asiento expulsado del paraíso. El día que me quieras dejar vivir, ser feliz, victoria y soledad adentro mío. La libertad, para los demás, una deuda de corazón, la verdadera libertad, lo que no existe más, mi propia trampa, veneno.

No se puede vivir del amor, ok perdón, no me empujes canalla. Crucifícame, no se olvidar.

Buena suerte, me pierdo,

Lorena

(donde manda marinero loco arde una deuda del corazón (traicionero), nunca es igual ser feliz).

"El Ciego Que Desafió A Los Tuertos"

2007-07-17T02:51:00.000-03:00

Ladrón de guante blanco que sales de puntas
con el golpear de la puerta detrás,
tu sí que eres la apología de la ferocidad,
el del impulso más precoz.
Te robas el calor mismo de la sangre.

Los pasos de cientos corren por tus venas.
¿Quién te viera ahora?,
golpeando las puertas del taller del diablo
pidiendo consejo, desesperadamente.
El gatillo muy impaciente está,
la vas de ruso pero sabes que vas a fallar.

Palmadas en la espalda y a la lona,
a ganarse el pan nuestro de cada día.
Ya no ves ni tu miseria,
tan ciego esta tu vidente.

Están los tuertos en el país de los ciegos,
riendo como hienas, bailando en su felicidad.
Sus discursos son como moscas
venidas a nadar en tu plato:
"mens sana in corpore sano".
Estos monos se trepan al árbol
para ver desde arriba el bosque,
pero ni hablar de hacer un paso al costado.
Tan así son sus virtudes,
no les gusta chapotear en el barro.

Que gran premio te espera,
juguetes gastados tan faciles de amar.
Ya no sirven las marcas en tus cartas,
tan ingenuo es tu disimular.

Depende de quién abra la puerta estas vivo o muerto.
"Se debe de estar cansando, ya no lo veo patalear".
La guardia baja ya no es tu truco,
el salto más audaz es el del cuerpo a tierra.
Tan feliz parece el perro,
aunque no se cuente cuantas veces mueva la cola.
"A éste no se lo lleva la marea",
caminas sobre el agua para poder escapar.

No importa cuán rápido corras así, decadente,
la mierda te va mordiendo los pies.
Ya estos lobos hambrientos aturden tus oidos
con sus temblores excepcionales
y sus rugidos de sed.
No importa cuán rápido corras,
ya la mierda taclea tus pies.

"Estas son angustias para troquelar,
que esperan ser arrancadas a pura ferocidad"
-rie este tipo que mira desde abajo
y desafía tanto sus temores innatos-.
Su genio brilla en la oscuridad
y se cultiva mientras dan la espalda:
"Vamos todos para el mismo lado,
pero descalzo se camina mejor".

"¿Cuán Oscura Es Tu Boca?"

2007-07-07T04:58:00.000-03:00

Una vez más nos encontramos hablando
de muecas sujetas a las variaciones del ego.
Bailamos siempre con la más fea,
pero somos la envidia de las masas.

Esa manada de ciegos adictos a los espejos,
tocando siempre con desesperación
las formas de sus monstruosas mentes
para tratar de moldear una nueva y fantástica victoria.

Unos autofestejan sus sarcasmos
y se revuelcan en su mediocridad,
otros cierran sus ventanas con concentración oriental
para mantenerse en pie hasta en el peor de los temblores.

¿Pero en que coinciden
estos vanguardistas de la nueva era?
¿En su desprecio por lo que son,
o por lo que podrían llegar a ser?

Sus temores juegan al burgués
que no quiere ser igual a la media.
Son genios de botella y lámpara con demasiados roces.
¿Cuánto durará el velo en los ojos de estos hipócritas?

Se hace pesada la máscara de estos monos
a la hora de saltar para ver quien llega más lejos.

Una y otra vez escupen para arriba estos tipos,
pero siempre un ojo a medio cerrar.
¿Cuando llegará la hora de la lluvia sin freno?
¿Esa que inunda los ojos y frena los pies?

Qué fácil es la vida cuando es la sangre
de unos pocos la que deja un rastro.
Los cuervos de la tempestad son siempre
heraldos de la miseria y la decadencia del ser.

Nos incentivan a la autoflagelación del alma
y se regocijan entre la miseria acomodada,
entre las paredes del pavor
y las fauces del poder.

Migajas de sueños dejamos a nuestras espaldas
con la esperanza falseada;
“¡No va a haber viaje de vuelta Compañero!
Mejor guarda fuerzas para lo por venir”.

Ya la negra noche baña tus ojos cansados.
Ya la fuerza del ayer deja tus brazos;
para dar paso al vacilar de tus piernas,
que un poco acá, o un poco allá
deja un rastro de orgullo al trastabillar.

“¡Vamos! ¿No me digas q te asusta lo q ves?”
Somos mediáticos mediocres,
húmedos como libros de sótano anticuado,
soñadores de ensueño esperando un viento
q nos lleve al horizonte de nuestro camino.

El chico del andar triste y la risa codiciada,
cansado de masticar sus secretos más terribles.
¿Qué buenos actores somos, no?
Toda una vida para dar fidelidad al personaje.

Cada vez es más duro seguir adelante
¿Es mucho pedir quedarme
sólo un rato más hasta q amanezca?
¿Es tan oscura la boca de este lobo?

Tan fácil es en sueños esquivar
la cotidianeidad de las masas.
Es tan fácil cuando no hay q firmar
tratados de amnistía con los agresivos lazos de la mediocridad.
Parece todo tan fácil en mi mente decadente.
¡Por favor!, sólo estoy pidiendo no más chances,
por favor... sólo denme jaque mate.

"Juegos Para Armar"

2007-07-06T02:32:00.000-03:00

Vamos corriendo siempre a la vanguardia.
Es como un gran juego de canallas listo para armar.
Nos sacudimos un poco la rabia,
y salimos a ajusticiar.

Su voz baila al jugar en su boca,
justo antes de saltar al precipicio más cruel
y con el fuego de su mirada,
las cenizas de tu cuerpo dejas caer.

Simplemente no podía creer lo que mis ojos veían,
traicionaba mis sentidos para no perder.
Si vas a la carrera hacia lo que viene,
bien alto deberás subir para ver mis marcas
que hoy son tus mapas en mi piel.

Todos buscamos recetas para matar las ganas de volver.
Matando olvidos y esperando.
¡Ya basta!
A romper las fronteras de tu paciencia,
con las manos sangrando adrenalina y temor.

Toma aire y corre a su lado,
me decían los espejos al caer.
O la amas o la odias.
Deja todo lo que puedas
y a escapar por la parte de atrás.

Simplemente no podía creer lo que mis ojos veían,
practicaba mis mentiras para no perder.
Si estas llegando a lo que viene,
bien bajo deberás caer para ver mis marcas
que hoy son tus venas en mi piel.

Todos nos ocultamos en prisiones de sal y tisue
Vamos por una vuelta más para bajar las armas
¡Ya basta!
A patear castillos de naipes marcados a fuego
con los pies en llamas y contando al revés.

“Si Vis Pacem, Para Bellum”

2007-06-27T02:10:00.000-03:00

Unos rajan para el norte, otros se acercan por el sur
¿Qué premio tan caro estamos queriendo encontrar?
Si hasta el menos pensado se vuelve león a la hora de carnear.
Esa tipa te deja frió en un instante.
Esa tipa es tan de tu especie… de lo más animal.

Esos culos tan aburguesados dan ganas de gritar.
Hora de cortejo y a vender las joyas de la abuela.
Mientras cruzamos la frontera como vinimos al mundo,
tu lámpara se queda sin deseos,
no hay estrellas que cambiar.

¿Quién es capaz de escribir figuras de humo en medio de la tormenta?
¡Esta máquina ya pierde aceite por todos lados amigo!
Está con el vencimiento demasiado cerca.
Basta de dados trucados y comida light.
Cuanta hoja rota y oxidada,
pero tan poca victoria en realidad.

Uno, dos y tres.
¡A poner la otra mejilla nene!
Que se viene la segunda.
El que ríe último ríe por resignación.
¡¡¡A las armas viejo!!! Que se viene la paz.

"¿Cuánto te pagan por izar la bandera?"

2007-06-20T00:37:00.001-03:00

Somos el miedo de los gobiernos que mienten en nombre de la verdad. El miedo del poder militar, económico y jurídico que impide la comunicación humana de pueblo a pueblo.

Somos el miedo de la soberanía de los piratas del mundo que mutilan el estado de ánimo e impiden las emociones reveladoras.

Somos el miedo del poder de los déspotas que reside en mecanismos impersonales. El miedo de las estructuras burocráticas que desalientan las conductas exploratorias. El miedo de las grandes fortunas que se robaron de los derechos naturales. El miedo de los centros de poder que amenazan con la destrucción total. El de esos varones sensatos y "prácticos" que desean dejar su huella en la historia y creen solamente en lo que pueden forzar y controlar.

Somos el miedo de quienes nos adiestran a ser corteses cuando alguna institución nos pisotea. El miedo de quienes temen a los cambios pues su status depende de la rutina y del tiempo de otras personas. El miedo de las tecnologías caprichosas que nos obligan a valorarlas adoptando siempre sus supuestos básicos.

Somos el viejísimo miedo agazapado en todos los rincones del Imperio y estamos encantados ¡encantados!

Indio Solari

"Walking Around"

2007-06-12T01:19:00.000-03:00

Sucede que me canso de ser hombre.

Sucede que entro en las sastrerías y en los cines

marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro

navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.

Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,

sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,

ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas

y mi pelo y mi sombra.

Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso

asustar a un notario con un lirio cortado

o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.

Sería bello

ir por las calles con un cuchillo verde

y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,

vacilante, extendido, tiritando de sueño,

hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,

absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.

No quiero continuar de raíz y de tumba,

de subterráneo solo, de bodega con muertos

ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo

cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,

y aúlla en su transcurso como una rueda herida,

y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,

a hospitales donde los huesos salen por la ventana,

a ciertas zapaterías con olor a vinagre,

a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos

colgando de las puertas de las casas que odio,

hay dentaduras olvidadas en una cafetera,

hay espejos

que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,

hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,

con furia, con olvido,

paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,

y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:

calzoncillos, toallas y camisas que lloran

lentas lágrimas sucias.

Pablo Neruda

"La Casa De Asterión"

2007-04-30T00:37:00.000-03:00

Y la reina dio a luz un hijo que se llamó Asterión.

Apolodoro: Biblioteca, iii, I.

Sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura. Tales acusaciones (que yo castigaré a su debido tiempo) son irrisorias. Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus puertas (cuyo número es infinito) están abiertas día y noche a los hombres y también a los animales. Que entre el que quiera. No hallará pompas mujeriles aqui ni el bizarro aparato de los palacios pero si la quietud y la soledad. Asimismo hallará una casa como no hay otra en la faz de la tierra. (Mienten los que declaran que en egipto hay una parecida). Hasta mis detractores admiten que no hay un solo mueble en la casa. Otra especie ridicula es que yo, Asterión, soy un prisionero. ¿Repetiré que no hay una puerta cerrada, anadiré que no hay una cerradura? Por lo demás, algún atardecer he pisado la calle; si antes de la noche volví, lo hice por el temor que me infundieron las caras de la plebe, caras descoloridas y aplanadas, como la mano abierta. Ya se había puesto el sol, pero el desvalido llanto de un niño y las toscas plegarias de la grey dijeron que me habían reconocido. La gente oraba, huía, se posternaba; unos se encaramaban al estilóbato del templo de las Hachas, otros juntaban piedras. Alguno, creo, se ocultó en el mar. no en vano fue una reina mi madre; no puedo confundirme con el vulgo, aunque mi modestia lo quiera.

El hecho es que soy único. No me interesa lo que un hombre pueda trasmitir a otros hombres; como el filósofo, pienso que nada es comunicable por el arte de la escritura. Las enojosas y triviales minucias no tienen cabida en mi espiritu, que está capacitado para lo grande; jamás he retenido la diferencia entre una letra y otra. Cierta impaciencia generosa no ha consentido que yo aprendiera a leer. A veces lo deploro, porque las noches y los días son largos.Claro que no me faltan distracciones. Semejante al carnero que va a embestir, corro por las galerías de piedra hasta rodar al suelo, mareado. Me agazapo a la sombra de un aljibe o a la vuelta de un corredor y juego a que me buscan. Hay azoteas desde las que me dejo caer, hasta ensangrentarme. A cualquier hora puedo jugar a estar dormido, con los ojos cerrados y la respiración poderosa. (A veces me duremo realmente, a veces ha cambiado el color del día cuando he abierto los ojos). Pero de tantos juegos el que prefiero es el de otro Asterión. Finjo que viene a visitarme y que yo le muestro la casa. Con grandes reverencias le digo: Ahora volvemos a la encrucijada anterior o Ahora desembocaremos en otro patio o bien decía yo que te gustaría la canalta o Ahora verás una cisterna que se llenó de arena o Ya verás como el sótano se bifurca. A veces me equivoco y nos reimos buenamente los dos.

No sólo he imaginado esos juegos; también he meditado sobre la casa. todas las partes de la casa están muchas veces, cualquier lugar es otro lugar. No hay un aljibe, un patio, un abrevadero, un pesebre; son catorce [son infinitos] los pesebres, abrevaderos, patios, aljibes. La casa es del tamaño del mundo; mejor dicho, es el mundo. Sin embargo, a fuerza de fatigar patios con un aljibe y polvorientas galerías de piedra gris he alcanzado la calle y he visto el templo de las Hachas y el mar. Eso no lo entendí hasta que una visión de la noche me reveló que también son catorce [son infinitos] los mares y los templos. Todo está muchas veces, catorce veces, pero dos cosas hay en el mundo que parecen estar una sola vez: arriba, el intrincado sol; abajo, asterión. quizá yo he creado las estrellas y el sol la enorme casa, pero ya no me acuerdo.

Cada nueve años entran en la casa nueve hombres para que yo los libere de todo mal. Oigo sus pasos o su voz en el fondo de las galerías de piedra y corro alegremente a buscarlos. La cremonia dura pocos minutos. uno tras otro caen sin que yo me ensangrinte las manos. Donde cayeron, quedan, y los cadaveres ayudan a distinguir una galería de las otras. Ignoro quiénes son, pero sé que uno de ellos profetizó, en la hora de su muerte, que alguna vez llgaría mi redentor. desde entonces no me duele la soledad, porque sé que vive mi redentor y al fin se levantará sobre el polvo. Si mo oído alcanza todos los rumores del mundo, yo percibiría sus pasos. Ojalá me lleve a un lugar con menos galerías y menos puertas. ¿Como será mi redentor?, me pregunto. ¿Será un toro o un hombre? ¿Será tal vez un toro con cara de hombre? ¿O será como yo?

El sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba ni un vestigio de sangre.

—¿Lo creerás, Ariadna? —dijo Teseo—. El minotauro apenas se defendió.

J. L. Borges

"El Beso De Panrayado"

2007-04-27T01:46:00.000-03:00

Allí estás, querido Panrayado, con las papelas de la cana. Todo encima, con cara de liebre muerta. Midiendo la calidad de tu revolver. Amenazando al cajero. Tartamudeando sin poder decirle que debe hacer.
La nuca del "vigi" le justifica el sueldo, ¿qué tal un cohetazo en el culo?. Los clientes están con la cara pegada al suelo y Panrayado los atiende con el corazón hecho una piedra mientras escucha risas en el taller del diablo.
Panrayado, el chico de los astilleros, está por vengar sus sueños. Bailar como un pato mareado en una merienda de lobos. Bailar con un hueco en el lugar del corazón. Con la angustia más primitiva.
Zumban las primeras moscas. Una voz de megáfono grita que estás perdido. Ese pelituco picotibio, puto como un sol, es el secretario del juzgado. Tiene la piel tostada y es muy joven. ¿Un último pico para la relamida? ¿Podrás negociar con rehenes recién chutado?
El pelituco te mira las marcas en los brazos mientras su mambo te aprieta con severidad. Hace un discurso exhibicionista en el que baraja los minutos: - Pibe... la manteca ya no está en los bancos.-
Y sigue haciendo tiempo y te relame con palabras y sobre todo te promete que va a soplar la brasa ahí afuera para que no te apaguen los federicos.
Panrayado baja el "seisluces" (un "perro" viejo y con el número mal limado). Imposible mayor desnudez. Mientras tanto la calle es una bolsa de ratas.
- A un perro se lo cura como se cura a un perro- dice el himno de Tangópolis. Robar la vida es el robo final. Unos guiños traidores te anuncian que la bella señora te espera en un baldío. Te espera con el beso de Panrayado. El beso de todos nosotros.

Indio Solari